Der Wanderer XXXXVII

von schneeschmelze

Ich fahre nicht von A nach B, sondern von F nach S. Eiskalter Morgen. Weiß vereiste Felder. Plötzliche Waschküche; die ebenso plötzlich auch wieder verschwindet. In der Neckarstadt, die auf dem Weg liegt, qualmen die Schlote in den sonnenklaren Himmel. Ein Gruß, der mir bayerisch vorkommt, verwundert mich in dieser Gegend, er wiederholt sich aber an dem Morgen noch mehrmals. Dann: Ein goldener Hirsch auf dem Dach. Später: Ein goldener Hase im Museum. Noch später, auf dem Rückweg: Ein Selbstmord in K. Hilfloses Blättern. Smartphones ohne Netz, wie Könige ohne Land. Dieser Zug endet hier.